Догорают костра пожелтевшие листья,
Кое-где лишь дымятся, тусклея, угли...
Наше лето проносится мимо так быстро,
Хоть держали его мы с тобой, как могли.
Календарь неподкупный теряет страницы,
Раздаёт знойный август последний загар...
Это лето не раз нам с тобою приснится,
Как находка, для нас оно стало, как дар.
Лишь неделя осталась, и мокрая осень
Всё, что было, укроет от нас пеленой...
Мы в угли облетевшие листья подбросим,
Пусть оживший костёр имитирует зной...
Насправді, таке враження, що її і не буде, а десь перед Новим роком одразу зима прийде... Вдячний за відгук 
