С чистого листа начать бы мне свой путь,
Быстрою рекой вверх по течению.
Но студеный ветер – стянул он мою грудь,
Никуда не деться, к огорчению.
Сквозь туман немало верст обходил преграды,
На двадцатом километре я зашел в тупик:
Вправо шаг – не пропускают, а назад – нет смысла.
Влево я не поверну, лучше напрямик.
Для чего боролся с жаждой, ждал дождя и света,
Для чего я верил, что наступит мой черёд!
Ни за что истратил драгоценный миг рассвета –
Вот теперь из всех путей можно лишь вперед.
Да и сам я зря лелеял теплый луч надежды,
Всё заранее уже было налицо –
Как простой сюжет из заурядной книжки.
И мечта так близко, правда, за стеклом.
И, подобно кандалам, путь обременяет
Мысль о том, что ограничен выбор мой.
Скудная палитра время хмуро украшает,
Может быть, за счет неё я еще живой.
Как пройду стезю до края, думаю, увижу
Горизонты новых, обещающих равнин,
По которым мне еще предстоит скитаться
И, надеюсь, буду счастлив, буду не один.
Между тем, за чистый лист, я б рискнул собою,
Мог бы ястреб воспарить в сапфирных небесах,
Но студеный ветер туго грудь стянул скобою –
Никуда не деться, даже ни на шаг.
ID:
26433
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 05.05.2007 14:26:10
© дата внесення змiн: 05.05.2007 14:26:10
автор: Михаил Иванов
Вкажіть причину вашої скарги
|
