|
Моему отцу, которому никогда ничего не писал, многого не говорил, но всегда искренне любил…
Больница, холл, палата номер два…
Круговорот бахил, халатов, коек, суеты.
Держась за ручку двери, подбирал слова,
Вдыхая запах смеси хлора и еды.
Вдруг пролетели в памяти обрывки фраз.
Тех вечных добрых фраз, которых не забыть,
И смех, улыбку, и тепло отцовских глаз, -
От мыслей этих захотелось волком выть.
«Как ты, батя?» – «Да, нормально, сын…»
Сжалось сердце, к горлу подкатил комок.
Я держал слезу, что было сил.
Лишь потом, когда ушёл – уже не смог.
Как всегда – слова скупы и невпопад.
Обсуждали и молчали обо всём.
Я смотрел ему в глаза и был безумно рад, -
Как же редко говорили мы вдвоём.
Но, увы, у времени суровый свой закон
Нам не дано́ часов судьбы остановить.
И не сказав ни слова, навсегда прощался он
Последний взмах руки – нет… не забыть…
И вот, опять, держа в руках свой телефон,
Пальцем, вскользь, контакт его набрал.
Но в ответ, - глухих гудков безмолвных тон
Папа! - не успел сказать «прости», я - опоздал.
29.01.2018
ID:
774268
Рубрика: Поезія, Присвячення
дата надходження: 30.01.2018 22:36:19
© дата внесення змiн: 30.01.2018 22:36:19
автор: V.Gapcic
Вкажіть причину вашої скарги
|
