Мы шли вдвоем, взявшись за руки по аллее парка. Я сказал ей тогда:
- Я люблю тебя.
Как эхо:
- Я люблю тебя.
Я улыбнулся, я нашел свое счастье.
- Ты будешь моей женой?
- Да.
Маленькая комнатка, тусклый свет лампы, я пишу стихи.
- Милый, ты почему не спишь?
- Ко мне пришла муза.
- Ты проспишь, тебе ведь завтра на работу.
- Не просплю.
Слова складывались в строчки, из слов вырастали замки и рыцари, ангелы и демоны, свет и тьма.
Я проспал. С работы меня выгнали.
- Пропылесось, пожалуйста, комнату пока я буду на работе – сказала она, закрывая дверь.
- Хорошо.
Я не пропылесосил. Я писал стихи.
- Чем ты занимался весь день? – спросила она вечером.
- Я писал стихи.
- Я так устала на работе, приготовь мне ужин.
- Я не умею готовить.
- А что ты вообще умеешь?!
- Я умею писать стихи.
- Ну, так отнеси их в издательство! У нас так мало денег, пусть тебе заплатят за твои стихи.
- Нет, я пишу стихи только для себя и … для тебя.
- Ну и как же мы будем с тобой жить?
- Я не знаю.
- Прощай – сказала она, закрывая дверь.
- Прощай.
А на бумагу по-прежнему ложились строчки о прекрасных и далеких принцессах, о драконах и волшебниках…
