Сорок три месяца войны
Слова растут, как сорная трава,
соединяясь в сложные букеты,
в них будет всё:
и неба синева,
и первые любовные рассветы,
и краски обработанных полей,
по урожаю разные тревоги,
охрана из высоких тополей,
стоящих вдоль просёлочной дороги,
и летний дождь, и ветер, и гроза,
и тихний светлый день обыкновенный;
как с радостью на лицах и в слезах
встречает всех, вернувшихся из плена...
Пройти бы в жизни мимо горьких слов,
по полю слов ступая осторожно,
без грустных расставаний, тяжкий снов,
но если б это было бы возможно!?...
