А смысла нет.
Ни в ком, ни в чем…
Нам врали гуру и ачарьи.
Господь, который изречен,
Увы, становится случаен.
И ни взойти, ни снизойти…
Рожденный - пребывает сирым.
И у бессмысленного Сына,
Как шпаги, скрещены пути.
Не крест, но круг. И колесо.
И все вливается во все
Из никуда и в ниоткуда.
Равнобесцельны свет и тьма.
И лишь метания ума
Имеют статус абсолюта.
Оценка поэта: 5 Мощно, Серёжа.
Но как-то с весною ты стал "обессмыслен" и "обесцелен"... я о теме стихотворения веду речь. Странно... хотя весна - не более чем время года, но всё же!
А еще "проповеднический" такой текст получился... твоя всегдашняя обаятельная "отсранённость" отступила, точнее, уступила какой-то почти пророческой горечи...
Сергей Щербаков відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Тут весна сыграла минимальную роль.
Просто моя бессмысленность нашла себя в осмысленной форме.
Спасибо Лиза
