Вдоль по шумной улице вокзальной,
исподлобья зыркая в народ,
человек с оказией ментальной
всё идёт куда-то и идёт.
В голове его горгулий тыщи
напролёт толкутся много лет,
и вот из-за этой толковищи
он в пальто немодное одет.
Пешеходы вслед ему косятся,
дети его бьют тайком от мам,
стримерши с ухмылкою босяцкой
тискают видосы в инстаграм,
лишь его вдали завидя горбик -
у пальто хохмические швы.
В этом urbi, как и в этом orbi,
человек заложник головы.
Даже если вдруг зайдёт он всё же
на вокзал и купит там билет,
голова уехать с ним не сможет -
для неё билета в кассе нет,
нет ни электрички, ни вокзала,
ни вокзальной улицы кривой:
было, точно было, да не стало...
«Что мне делать с этой головой!»
Человек ладони трёт висками -
только зря всё это, три не три:
тихими, но злыми голосками
жгут его горгульи изнутри.
Злыдням он ещё не сдался этим -
что ни день, ментальная страда -
но надлом его уже заметен.
Человек бормочет: «Нети-нети...» -
и язык показывает детям,
и идёт всё дальше в никуда.
