Душа от страха холодеет
И даже стынет в жилах кровь.
Ничто так мучить не умеет,
Как безответная любовь.
Зачем же злое провиденье
Ее дарует сново мне,
Зачем она, как приведенье,
Как тень стоит в моем окне…
Увы, конечно я не гений,
И очень мелок мой талант.
Я не Высоцкий, не Есенин –
Скорей булгаковский Воланд
