На сердце лежит рука:
Не моя, не твоя. Ничья.
На город идёт тоска:
Прогорит, протечёт в ручьях.
На белом щемящем льду
Наш огонь ни горит, ни жжёт.
Зелёные дни грядут:
Нас весна на капель не ждёт.
На скором умчусь в года.
От тебя до зари - не путь.
И стоит ли нам гадать:
Где наш сон, где любовь - не суть.