Мне так не хватало тебя, как мир, настоящего,
Во всех запятых, в каждом немом многоточии,
Живого, счастливого, в синюю высь летящего,
Родного – от имени до непрочтенного отчества.
Мне не хватало тебя в суете прохожих,
В серебряных брызгах бунтующих волн… и весен…
Да ты ведь и сам скучал по себе, ты помнишь?
Пока не вернулся, не сбылся, пока не нашелся.
