|
В контору – цей, а той – в забій,
Четвертий – фрази сіє…
А у художника – запій:
То суто професійне.
Зимою п’є, весною п’є,
І восени, і влітку, –
Він все життя страшне своє –
О Боже! – напідпитку…
Живе – і хлиськає шмурдяк,
І лається безбожно.
Йому без випивки ніяк,
А без усього – можна.
Гряде рокована імла.
В горнилі дня і ночі
Нема ні любки, ні кубла,
Однак є фарби й очі.
Коли штовхає доля нас
На перемоги й втрати,
Він знає той високий час,
Якого нам не взнати.
Уже не блазень, не в’їсте
Діткливою хулою, –
По полотну розмаже те,
Що буде під рукою.
Так-так, він пензлем нанесе
Зубну засохлу пасту,
Золу, тютюн, помаду – все,
Що під рукою. Баста!
Гіркий міситиме він мед –
Отак, як тісто місять.
І все це таїнство займе
Хвилин приблизно вісім.
Забуте миготне винце…
І між облич інертних
Безсмертне виблисне лице –
Лице когось із смертних.
Роки посиплються, як град,
Все ляже в землю хмуру,
Та не лице. Воно стократ
Переживе натуру.
Ну що ж… Не зрушити основ,
То Боже призволення.
А що художник? П’є ізнов,
Допоки спить натхнення.
Хмільний, по поверхах чужих
Все лізе він до неба…
Так жити гріх!
Так жити гріх!
…А мо’, лиш так і треба?
___________________________
В.Егоров
Памяти А.Зверева
В контору – этот, тот – в забой,
Четвёртый – речь толкает…
А у художника – запой:
Профессия такая.
Он пьёт весною и зимой,
Пьёт осенью и летом.
Как это страшно, Боже мой!
Как непонятно это…
Живёт, сивухою разя
И матерясь безбожно.
Ему без выпивки нельзя,
Без остального – можно.
Всё ближе роковая мгла.
В горниле будней тряски
Нет ни подруги, ни угла,
Но есть глаза и краски.
Когда судьба уносит нас
К паденьям и победам,
К нему является тот час,
Который нам неведом.
Он перестанет быть шутом
И, не боясь опалы,
Он по холсту размажет то,
Что под руку попало.
Да-да, на холст он нанесёт
Табак, зубную пасту,
Помаду, пепел, охру – всё,
Что под рукой. И баста!
Он будет этот горький мёд
Месить, как тесто месят.
Всё это таинство займёт
Минут, наверно, десять.
Блеснёт забытое винцо…
И среди лиц несметных
Взойдёт бессмертное лицо
Кого-нибудь из смертных.
Года посыплются, как град,
Всему землёй одеться,
Но не лицу. Оно стократ
Переживёт владельца.
Ну что же… Так тому и быть
От лета и до лета.
А что художник? Будет пить
До нового портрета.
В чужие биться этажи
Нетрезво и недужно…
Нельзя так жить!
Нельзя так жить!
…А может, так и нужно?
Зображення - А.Звєрєв "Автопортрет у синьому капелюсі"
ID:
1066949
ТИП: Поезія СТИЛЬОВІ ЖАНРИ: Ліричний ВИД ТВОРУ: Вірш ТЕМАТИКА: Поетичні переклади дата надходження: 07.08.2026 22:17:14
© дата внесення змiн: 07.08.2026 22:17:14
автор: Світлана Себастіані
Вкажіть причину вашої скарги
|