Бедная ты моя, сорная,
но аптечная,
ласковый нежный взгляд,
блузочка – безупречная.
тоненький колосок,
рядом с тобою вьется,
щупальцем-волоском гладит,
а ты – смеешься.
Кашка и василек,
маки и вьюн игривый.
Ах! Как прекрасно все
было бы! Как красиво,
если бы, лето дней,
вспять повернуло осень.
Кто-то сорвал цветы,
смял их в руках и бросил
в грязь водосточных труб,
в пленку машинных масел.
был бы художник тут,
он бы – обезопасил
поле цветов и трав,
в нежный пейзаж картинный,
и над цепочкой глав,
гнул бы писатель спину…
Бедная ты моя –
больше других досталось:
чья-то рука, любя,
рвала и издевалась,
«любит- не любит», мол,
платье по лепесточкам,
рвала, средь бела дня,
прочих, свила веночком.
А на Купала, в ночь,
свечи вонзила в стебли,
и отшвырнула – прочь,
на середину гребли.
Не бережем, друзья,
трав и цветов гербарий!
Это мы, братцы, зря!
Тоже мне, что за баре,
вызвались разрушать
и обрывать луга?
Эти поля – ландшафт!
Скошеные стога,
тоже, нельзя сжигать -
помнить должны, лелеять!
Свежие семена,
в слой плодородный, сеять!
Место найти в шкафу,
и, разложить сухостой –
веточку к лепестку!
Вот, и букет простой.
ID:
171358
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 12.02.2010 08:16:55
© дата внесення змiн: 12.02.2010 08:16:55
автор: Это_я_Алечка
Вкажіть причину вашої скарги
|
Я очень-очень-очень старалась! Спасибо!!! 
