Ты просила тебе стих написать.
Вот я сижу и думаю, про что?
О любви не стану рифму слогать.
Ты не моя, ты замужем давно.
О твоей красоте бы я сказал
И так лестно, тихо лестно,
Но румянцем скромность в накал,
Загорит на лице твоем прелестном.
Ты глаза опустишь к долу,
В желании далее не читать.
Все перекрутишь к мелкому помолу,
Чтобы что-то мне соврать.
Может про осень золотых дубов,
В кудрях их шальные грезы.
Может про смущенных у прудов,
По лице которых текут желтые слезы.
Про ивы там стоящих в печали.
Или про ветер-конокрада,
Бегающиго в горные дали,
В тысячу лошадей копытного града.
Нет я напишу просто о себе,
Про тихий нрав души не молодой,
Про скрипящей по сердцу везде
Боли, что нет тебя , что не ты со мной.
Ты мой дружок, мой дружище!
Близка ты мне, как никто.
По тебе, огромная, моя скучище.
Воспоминаниями ею поволокло.
Где были в золоте дубов осень,
Ивы в воде купались.
Где гама любви песен просит
И ты красотой своей красовалась!
