Ну тебя к черту, мой город, мой верный и бешеный, ты на груди моей спишь несмываемой вмятиной, я продолжаю лепить им в ответ отсебятину искренним голосом, шепотом. Ну тебя к лешему... Слева, внутри, что-то рвется на волю и скалится, здесь перестрелки какие-то, мне уже даже не курится. Это какая-то жуткая сказка Кустурицы, где в хэппи-энде ни-кто ни-ко-гда не состарится... Ну, тебя к черту, мой странный и мой предсказуемый. ты понимаешь, в тебе для меня что-то сходится - это как будто к тебе босиком Богородица - что-то такое внутри у тебя образуем мы... То ли слова, заключенные в цепи тугие, калёные, то ли оттенки какой-то смеющейся радуги... Что-то такое нам вспомнить отчаянно надо бы, что-то такое на вкус бесконечно соленое, влажное, важное - то, что вот так не аукнется, то, что таится в ресницах, и в ямках, и в донышке, то, во что мир забивает настойчиво колышки - и продевает во все свои змейки и пуговицы. Время молчит на все наши вселенские кризисы, кто-то, казалось бы, должен наказывать меченных. Видно сказать ему нам обезумевшим нечего, кроме того, что все как-нибудь будет и движется...Будто бы спит эстакада бетонная, гулкая. Тихо сопит на плече антрацитовой улицы...
Просто Господь на дитя свое смотрит и жмурится,
Усом щекочет
и даже
тихонько агукает...
Blacksymphony, 'rewind'́
