Милости просим всех в Вавилон -
Буэнос-Айрес, Москва, Вашингтон.
Я назад отхожу, набираю разгон -
ах, как хочется за горизонт.
Полетели в Израиль - недалеко,
до Вавилона, подпрыгнув, достанешь рукой.
Финикийские пальмы, инжир, молоко,
алюминиевый чайник с зелёной тоской.
Пилигрим совершает небесный прыжок,
пилигрим улетает на ближний Восток.
Пристегните ремни, приближается Бог,
и налейте нирваны, хотя бы глоток.
* * *
Я улетаю в седой Тель-Авив,
борт самолёта переступив,
машет мне лифчиком корпоратив
на прощанье. Прощай же, дебил.
Горы в профиль, а небо в анфас
карта мира разложена, словно пасьянс
и гудят самолёты надёжных люфтганз
покидая одну из растоптанных пьяцц.
Я совершаю свой авиарейс,
я над миром лечу, как будто еврей,
развевается ветром раскрученный пейс;
солнце льёт мне за шею елей.
Я улетаю, но я не семит,
я прихватил с собой маленький нимб,
с пересадкой на острове Крит;
мне дорогу укажет мой мраморный гид.
* * *
Балансирует небом аэрофлот,
белобрысой ниткою штопает свод,
крутится шар земной наоборот,
хочется просто угнать самолёт.
Что я скажу прилетевший извне
инородной системе, поджарой стране,
безобразно копаясь в своей седине,
в поисках мысли застрявшей во мне.
Что я скажу им, когда прилечу,
багряной блуднице, худому врачу,
что можно и здохнуть, но я не хочу,
что может однажды и я докричусь.
Что просто хотелось вырваться вон
из мест, где тебя заливают в бетон.
Так не спи же, пилот. Просыпайся, Харон.
На посадку заходит металлолом.
На посадку заходит ночной террорист,
он внимательно смотрит из облака вниз,
раскрывает обьятья свои Парадиз.
Под ступнёй мусульман прогибается высь.
* * *
Вавилон это то куда можно упасть,
Вавилон это жизнь, её можно украсть,
это залежи смерти, спресованный пласт,
Вавилон это ад, а верней его часть.
Так подставь же ладони, лови три рубля.
Вавилон никогда не забудет тебя -
иудеев небритых, лубочный славян -
Вавилон это инь, Вавилон это янь.
Вавилон это там, где тебя не найдут,
где, закопанный, больше не вырастит труп,
и где корни не пустит оплаканный труд.
Вавилон это здесь и сейчас. Это тут.
ID:
491163
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 08.04.2014 17:07:29
© дата внесення змiн: 08.04.2014 17:07:29
автор: Олег Шкуропацкий
Вкажіть причину вашої скарги
|
