Гаснут света небес,
Настал день,
Во сне венок и крест,
Утро - лень.
Так легко уснуть в заре,
Чья трава устанет,
Может рвать тёртый косорез,
Заботы в лужи канут.
Фывапролджэ - клавиатура,
Все лица печатает,
Буквы красные, ночь - дура,
Печёт слова печали.
Мечтаем о фиаско уже,
Но нет его,
Если мысли тропами стужи,
Ударяют в него.
Надеть проспекты на нас,
Будем в них ходить,
Старыми ранами, в руке пивас,
Дни надо как-то убить.
Легко писать уже стих,
Если знаешь смысл,
Но нет его в одре у них,
Он скрыт и много кисел.
Тракторы трамваи убедят,
В своей правоте,
Ветви дробью бьют ребят,
Подыхая в доброте.
Образ - это яд числа и боли,
Если со смыслом скрытым,
На широкой руке, тут что ли?
Уляжется даже в мозге промытом.
Твои губы летят к ним,
Птицей слов,
Твои пальцы мы не простим,
За травы и виды снов.
Лёгкие рифмы - старые рифмы,
Летают в небе огнями,
В травы покоев, трудов и рифов...
Наполняя мозг солями.
Нагота ледовых боёв и смеха,
Окажется прахом,
Дрожжи поднялись и плывут из цеха,
Создавая новую плаху.
Да, да, нет печали наивней,
Чем умереть,
Но, вот только, правда, подлинней,
Чем просто смотреть.
В общем, то и дело забивая,
Идеи прут и всё,
Мыслями мы готовим караваи,
Хавайте ж, пусть прёт...
ID:
13757
Рубрика: Поезія, Вірші, що не увійшли до рубрики
дата надходження: 27.04.2006 15:19:40
© дата внесення змiн: 27.04.2006 15:19:40
автор: Казаков Егор-новый
Вкажіть причину вашої скарги
|
