Пусть говорят, что рифма не такая
И смысл не тот в стихах моих порой,
Но, что поделать, если так летает
Моя душа над каждою строкой.
И если так идет за словом слово,
Как слышу, скажем, позднюю весну,
Что рвет зимы постылые оковы,
Топя в ручьях седую белизну, -
Я думать не могу уже о рифме.
Она потом.А прежде - перестук
Не то капелей в танцевальном ритме,
Не то пришедших радостей и мук.
И о каком "особом смысле" - речи?
В какие рамки можно затащить
Любовь, весну, поэзию и вечность,
И время, что дано еще прожить?..
Пусть говорят.И смыслы ищут снова,
Но я, любуясь капель серебром,
Вдруг мысленно ловлю себя на том,
Что счастье - это жить и верить в слово.
А рифма будет .Обязательно.Потом.
