Коли візерунки
Твоїх знавіснілих світів
Зберуться в орнамент на шибках потрійного суму,
Ти просто ідеш, щоб зіграти на струнах вітрів,
Щоб небо впустити
у чисту свою лагуну…
А небо – не йтиме…
І ти – не знаходиш слів…
Лиш струни торкаєш… торкаєш ті струни срібні…
Регочеться небо… і шмаття твоїх прапорів
Несе по асфальту…
й нікому більш не потрібні
Світанки колишні…
У римах пустельних вітрів
Це виразне ”бути”… (і ти обіймаєш гітару…)
Це виключне “бути” у кожному з нових життів -
Як “бути із нею”
в уламках твого аватару…
А вітер забутий
Степами уривки несе,
Не плаче душа,
Тільки краплі стікають із неба...
Безглуздістю "бути"
Останнє торкає ессе
Зірки із ковша,
У якому відпала потреба...
гостя відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
