Я в глазах твоих матовых
Замечаю Ахматову.
Наблюдаю Ахматову
С нежным взглядом во тьму.
Потому от отчаянья,
Я читаю молчание,
Я читаю отчаянно...
Кому?
Свечи медленно плавятся.
Ты не можешь не нравиться?
Как ты можешь не нравиться?
В мощном вихре поэм,
И в чужом измерении
Ты тоскуешь о времени.
О потерянном времени…
Зачем?
Понимаю, ты — странница,
Но а может так станется,
Что тебе разонравится
Улетать в «никогда»?
И тогда незнакомкою
Ты уйдешь, письма комкая,
Укрываясь потемками…
Куда?
Конквистадор измученный
Будет плакать над тучами
И свой панцирь, соскучившись,
Быстро сменит на фрак.
Но а ты будешь громкими,
Романтичными строками,
Говорить с одинокими…
Как?
Солнце зимнее таяло.
Ты, Марина Цветаева.
Я узнал, ты мечта его
И всегда и везде.
Будешь вместо ласкания
Слышать рукоплескания.
Чувство руколаскания…
Где?
Осень златоволосится,
Под беретку уносится.
И февраль словно просится
В меховое пальто.
Вьюга страшная, грозная
Мне лицо подморозила.
Душу так изморозила…
За что?
Бузиной сад заполнится,
Все желанья исполнятся,
Ведь тоска и бессонница
Мне милы одному.
Куст рябины над пропастью,
Я не думал о робости,
С головою в подробности,
Почему?
Век серебряный кончится,
И опять одиночество.
Ночью буду ворочаться,
Вспоминая его.
Только сердце мятежное
Будет петь что-то нежное,
Будет петь что-то снежное…
Для чего?
