Как странно было встретить через год
Ту девочку, которую любил,
Ту самую, которую берёг -
И потому без боя отступил.
Я помню, как в глаза её шагнув,
Я заново рождался. Умирал…
Как, свет её дрожащий зачерпнув,
Звенящею мечтою задышал.
Как буйная шла кр`угом голова,
Как целый мир хотелось мне обн`ять…
Её ни разу не поцеловал -
Боялся д`о смерти зацеловать.
И мёдом пахли волосы её,
Не знающие краски никогда.
И ветер этот русый чудо-мёд
В косички на лету прям заплетал.
В ней было что-то от цветочных фей,
И грозных амазонок, и дриад.
И голос - как погибель кораблей,
Что на сирен заманчивость летят.
А как она писала - боже ж мой!
Мне горло рвали бритвою стихи.
И капала слезиночная кровь
На радости моей черновики.
Что мог я ей, волшебной, предложить
С моим-то неподъёмным багажом?
Чуть-чуть, совсем чуть-чуть приворожил.
И миг, лишь миг нам было хорошо.
Но вовремя она сказала: «Нет!».
И вовремя я дал обратный ход.
Почувствовал себя, как человек,
С которого вживую кожу рвёт
Палач…
Мы сами были палачи.
И правильно казнили. Что уж там…
Любви тогда шептали: «Не кричи…
Как вор пришла. Тебя ж никто не звал!»
И дальше жили. Каждый по себе.
Ни встреч, ни писем, ни шальных звонков.
И вдруг на пешеходном пяточке
Я встретил эту прошлую любовь…
Я встретил… И сначала не узнал.
И даже сделал уходящий шаг.
Потом мы оба дёрнулись назад…
Свиньёю завизжали тормоза.
И в голове - отчётливо - «Тик-так!
Не смей, не смей смотреть в её глаза!!!».
Но я взглянул. И не окаменел.
Под локоть взял, на тротуар отвёл.
«А ты помолодел прям, похудел», -
Сказала, поправляя бывший мёд,
Покрашенный в (кошмар!) свекольный цвет,
Идущий ей, как волку саксофон.
«Ты тоже хороша», - кивнул в ответ…
Спасительно дилинькнул телефон.
«Бывай здорова!» - бросил.
И пошёл,
Как будто отвечая на звонок.
Перед глазами прыгал шеи шёлк
С засосом от того, кто не берёг…
И не узнала, прошлая она,
Что я уже с полгода разведён,
И что пишу дебютный свой роман -
И будет он не раз переведён.
О чём он? Ну, конечно, о любви.
О тех глазах, в которых - небеса.
О том, как ветер радуги ловил
В медово-русых чудо-волосах.
2013
Так не любовь, наверное это была... страсть... влюбленность... на возлюбленных,. даже бывших... не так смотрят... там взгляд в душу проникает... а не на свекольный цвет волос...
А история интересная!
Андрей Кривцун відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Так там взгляд как раз не только по цвету волос прошёлся... На шейке остановился. И это куда больше моего ЛГ шибануло (как он признался, оторвавшись на миг от написания своего радужно-медового романа). И просил передать - именно таки любовь была. Которая сподвигла его перекроить свою жизнь нешутейно.
Понравилась Ваша история! Спасибо)
Подумалось о том, что перемены, если их вносить в свою жизнь, то делать это мудро, стараясь не нарушить гармонии внутренней и внешней)
Андрей Кривцун відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Тебе спасибо, Марин, за такую оценку
Перемены, конечно, хороши не всегда. По этому поводу не могу не вспомнить любимого мной Высоцкого: "Пусть впереди большие перемены - я это никогда не полюблю!". Но... Некоторые перемены делают нас сильнее и лучше. Вот таких надо не бояться, а жаждать
В смысле - рад, польщён, горжусь и.... вот 
вельми правильный смайлик пропустила)
Понравилась Ваша история! Спасибо)
