Ведь ты так ни разу и не сказал мне,
любишь ли кофе с корицей на завтрак?
Пьёшь потому, что он мной приготовлен?
И потому, что тебе и с любовью...
Я улыбаюсь от мысли о счастье,
и оттого, что к нему ты причастен.
Вышит, приклеен, припаян, пристёгнут...
Что же ещё? В эти сонные стёкла
солнцем вливаешься каждое утро;
хокку читаешь, канцоны и сутры,
шепчешь свои мне стихи – знойным ветром...
А я задыхаюсь – от миллиметров
между губами, глазами, дыханьем.
Чувствую воздух я, там, под ногами,
пламя, в котором сейчас мы утонем,
и на предплечье – клеймо от ладони.
Не прикасайся так нежно и жадно!
Я же и так – твоя собственность, рядом
беспрекословно и неразделимо.
В каждом я слове твоё слышу имя.
Запах твой – будто под рёбрами гелий.
Лёгкость такая... А в тёплой постели
видит предутренний сон наше счастье,
наших сердец перемешаны части
в каждом стоп-кадре, цвет глаз твоих, профиль...
Знаю я точно, что любишь. Мой кофе.
