Ей давно за сорок, впрочем и ему под пятьдесят,
эпиграммы, штампы, сор рок...
Градус в рюмке сорок, наливай по пятьдесят...
О любви не говорят, всё сказано,
и в объятиях холодная луна...
Между ними слишком сложно всё, и узлы развязаны,
и, который год ржавеет под дождем струна.
Ей давно цветные сны не снятся,
И, ему бывает ночью не до сна...
Расставались, чтобы снова повстречаться,
в зиму минус сорок,
и, в объятиях его опять она...
