Выискивая в каждом ноябре
На новый март прозрачные намеки,
Привычно простудившись и намокнув,
С поребрика соскальзываю в бред.
Туда, где можно вдоволь погрустить
И не искать дешевых оправданий
Своим стихам, сомнениям и тайнам,
Синице, задохнувшейся в горсти.
Там день чуть-чуть длиннее рукавов
Смирением пропитанной рубашки.
Под каждой шляпой прячутся барашки,
У всех есть Лис. И Роза. И Любовь.
А в ласковой беспечной тишине -
Уйти в себя до точки невозврата
И сожалеть о гибели заката
В озябшем зарешеченном окне.
Melitop_olka відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Я бы с радостью, но как-то не пишется... И давно. Наброски остаются набросками, нет жажды к стихам... Как-то пресно всё, может, потому и не пишу. Как только что-то напишется - сразу принесу. Рада тебя видеть.
Красотень! 
