французская булка неполной луны
надгрызена облаком тени ночной.
теперь ставлю точки. они мне нужны.
как будто не будет уже запятой.
и слов непонятных, как будто бы сотня.
неправильных песен, как будто бы день.
но как же мне быть, если я - не сегодня?
и как не узнать в своём зеркале тень?