Извиваются в творческих муках и брызжут фонтаном столетья,
Да в аорту, не в вену вливается строго отмеренный бром,
Как аптечная мышь заперлась и бичует сама себя плетью,
Сочиняя из жалобной книги научный эпический том.
Так и здесь. Белых пятен насыпало криком небесного эха,
А тряпичные люди покорно играют свой ниточный джаз,
Не звони и не надо кричать, что февральским котам не до смеха -
Они просто замерзли. Им просто сейчас не до нас.
А теперь раcпусти свои швы, щеголяй в заживающих ранах,
Каждый хочет испробовать шрамы на прочность и собственный вкус.
Отпускай. Твоих ломаных крыльев перо расцветает в стаканах...
Наши спины готовы к разрезу. И я не боюсь.
