летят года, летит листва,
летят по небу журавли,
а пуля сквозь висок прошла-
и нет ни боли, ни любви.
весна, что нам когда-то пела
раскатом грома за окном
состарилась и пожелтела...
когда-то там, давным-давно...
и кровь горячею волною
смывает грязь с того, что мы
любили называть "Любовью"...
Ах, как давно все это было!..
И кончилось, увы.
