Тесно на небе облакам,
Тесно, но всё же одиноко,
Что в тесноте привычной проку,
Когда просторно лишь словам?
Ненужным, праздным голосам,
Которые души не греют.
И пальцев кончики немеют
От холода надменных дам.
Для потепленья нет причин,
И потому вдвойне обидно,
Что слёзы есть, но их не видно
На выбритых щеках мужчин.
Лишь только искренность детей
Способна душу растревожить,
Но и она проходит тоже
С годами юности моей.
Всё стало «на круги своя»,
Все заняты важнейшим делом,
Своей душой и чьим-то телом,
И в этом низость бытия.
Несчастна глупостью Земля,
А, может, это счастье глупо
И потому на совесть скупо,
И оттого несчастен я?
