Не рифмуются рифмы,
И картина застыла
В ледяной акварели
Среди холода тыла.
Там, на рубеже первом
Очень горячо-жарко,
И летят за пределы
Души тех, кто сражался.
Им уже и небольно,
И совсем безразлично,
Отстрелялись довольно,
А теперь снег кружится.
Он растоплен телами,
И земли не достигнет.
Что теперь будет с нами,
Ведь вокруг лишь могилы?
29.11.2025 21:19
