Кривые лозы, тихий шёпот трав,
Ковыль пускает волны у дороги...
Людские слёзы...Может, я не прав?..
От медовухи не идут уж ноги.
Пустые звуки чьих-то голосов,
Гнилые пни от придорожных ёлок,
Чужые руки...Нет родных лесов!
Когда вернусь я на родной просёлок?..
