Сегодня папа прикупил килограмм гвоздей,
Восьмидесятка, как объяснил, небольшие,
Он явно не предполагал мыслей,
Что кто-то ими бьет прямо в сердце.
Пускай в доске оставляют маленькие дыры,
Но сердце, то кровоточит всё больше и больше,
А железо ржавеет, гниёт, разъедает до рвоты,
Что Вам к моему сердцу? Переболит всё же.
Что? Да как ты смеешь мне еще упрекать?
Тавтология говоришь? Да с е р д ц у похуй!
Оно воет от стыда и спазмов, отказывается работать,
А тебе подавай новый лад, новую эпоху.
А знаешь, у тебя смотрю небольшой молот,
Ты настоящий мастер душевных мук,
Бьешь как бы ни понарошку,без хлопот,
Но все силы отдаешь в тяжесть рук.
Просыпаюсь, а гвоздей всё гуще и гуще,
Что ли решила домик из них построить?
Так вот, будь, наверное, попроще,
У меня гвоздодёр: ломать -не строить…
