У небеса когось підносять крила.
Я не така – літаю на мітлі.
Хай хтось червоні вигляда вітрила.
Я бешкетую, звісно, на землі.
Якщо ж бо хто з мітлой мене застане –
Що, дама прибирає тут, мабуть?
І засміюся я, і лід розтане,
Й дахи попід мітлою промайнуть.
