Январь, пушистый плед, и ночь тиха.
Умело прячет снег следы от шин.
Из наших разговоров о стихах
рождается история души.
Рождается история о нас!
Но… можно мне не слушать после двух
катренов обо мне? Ведь ночь темна,
а губы так и тянутся на звук
твоих стихов... Все споры – в тупике.
Из доводов остался только вдох.
Вдохни меня! Сильнее! И в руке
почувствуй жизнь мою и нежность догм,
которые готовы уступить.
Ведь ты всегда, во всём, конечно, прав!
А я согласна, загнанной в тупик,
всё повторять до самого утра...
