Что ж ты мальчик, приходишь домой под утро
читаешь вместо есенина камасутру,
ненавидишь родину и тишину.
И идешь ко дну.
В перерывах между виски и сигаретой
на салфетках строчишь свои куплеты.
Ты поэт по жизни, значит давай, пиши.
Только нет души.
Ты красивый, надо отдать тебе должное,
в душе твоей видимо, что-то сложное,
любая продаст, что есть, за твои глаза.
Заглянуть бы за...
Каждая третья проводит тебя слезами,
чертов мальчик с ангельскими глазами,
и реветь будет и в агонии повторять:
\"он ушел опять...\"
В одежде только дольче и, может, прада,
а в гитаре не дальше пятого лада
и аккорды будто пустыми стали.
Все достали.
Все же ночью сквозь потолок видишь небо
проклинаешь, всех кем не стал и кем не был.
Рожденный ползать, ты все же хочешь лететь.
начинай гореть.
Ведь внутри тебя есть кто-то, кто всех прощает.
Мы спасем тебя, я тебя обещаю.
И стихи твои будут как мартовские дожди.
Только жди.
Дожидайся тех, кого целовать будешь даже трезвым
И скучать по отчаяным шуткам резвым.
Говори люблю только одну любя.
Зажигай себя.́́́
Просто бомба! 
