Я не дышала тобой. И любым другим.
В этом клянусь на краю грозового фронта.
Боже, о чем я? О, Господи, помоги!
Тучи грохочут, как ружья французской фронды...
Молнии бьют в мокрый камень над головой.
Память в ладони, что страхом моим взопрела.
Я не дышала, но запах пороховой
мне отчего-то знаком еще до расстрела.
Я не вдыхала гнилой аромат побед,
но отчего-то мне кажется - так и надо.
Я бы хотела оставить тебе свой след,
но затерялась на дне кошелька помада.
Разве что кровью могу запятнать лицо -
тоже получится знак на дурную память,
дивной наводкой для трусов и подлецов,
тех что придут за простреленными телами.
И в миг когда я уже не смогу схватить
за руку вора, что лезет в мои карманы,
и на часах грохнет полночью без пяти,
в грязь упадет полустертый обрывок рваный -
то ли письма, то ли счета за чистку брюк,
для мародера цены не имея вовсе.
Но ты услышишь, как я тебе говорю:
"Самое время ответить на все вопросы,
о mon âme, мое счастье, моя печаль.
Знамя мое, мое небо, моя эпоха.
Я не дышала тобой, но дышу сейчас.
Жаль только первый вздох стал и последним вздохом..."
