Все чаще вижу сон,
Старуха будто черная
Ко мне стучится
В хилый, мрачный дом.
Разговор со мной заводит,
И смеется с глупого юнца,
А у меня от боли скулы сводит
И лицо стает с тенью мертвеца.
"Что? - говорит - юность пропил,
Прогулял ее ты, прокутил,
А теперь в своих махровых
Стихах ты не запел,а завопил,
Про детство, про поля святые
В которых ты якобы взрастал
И про годы юные младые
В которых не страдал и не роптал.
Ха, как смешно, как мерзко это
И моя злоба меня холит,
Хоть называешь ты себя поэтом
Твои слова не много стоят."
И на-до мною нависает
Этой старой смерти смрад
И из уст бледных вылетает
В нее отборной брани град.
Как смеешь, ты злобная старуха
Меня вовсю корить и порицать
Как смеешь, паршивая ты сука
В душу и судьбу мою влезать.
Ты ли, в те времена была
Когда моя душа скорбела,
Когда в поля она звала
И с другими не мертвела...
............................................
В поту и лихорадке
Я просыпаюсь вновь
И в жилах холодеет
Застывая моя кровь.
