Рисую черным,
На изыскано белом.
Ложу сжатость
На непредсказуемо большое.
Рисую, молчу.
Молю
Чтоб ты не лгала мне.
Прошу тебя о правде.
Прошу твои уста,
Чтоб подчинялись
Только мне.
Бросаю наброски
Асфальтным кубизмом.
Читаю в глазах,
Твои, последние письма.
Преломляя угол
Наклона ресниц.
Признаю я не поэт,
Я больше того-
Лишь для тебя.
А ты доходишь ко мне,
Лишь движением пространства.
Вызванного
Взмахом руки.
Ты говоришь,
Что все это правда.
Шепчешь-«мои милый».
Возмутительно просто,
Усыпляешь меня…
