Вытру на мольберте
накопившуюся пыль я,
Коль душа опять пылает жаром.
Вдохновение
расправит крылья,
Краски, холст -
за грехи - пленительная кара.
Унесусь воображеньем,
Где единство формы и фантазий.
Творчеству там есть служенье,
Остальное - мимо,
без вниманья и оказий...
Чувств смешенье, красок на палитре...
Живопись рождает тогда звуки
И заворожённо глядя,
словно, на пюпитре,
Музыкант - художник пишет,
Кисти взявши в руки.
В творческий ввергаясь а́мок
И порой без всякой меры,
Он в волненьи, без "р́амок".
Трудится, как негры на галерах.
Но творец по жизни одинок,
Принеся себя, как жертву,
на закланье...
Умер
так непонятым Ван Гог...
Знаю,
не творить - вот наказанье !!!
Оценка поэта: 5 Постучал в окошко Бог:
- Ты случайно не Ван Гог?
А в ответ я ни гу-гу,
Лучше молча убегу.
Ухо жалко, нету марли,
Не хочу загнуться в Арле...
Lee відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Пасиб, Серж!!! Коммент
Ухо жалко, хоть и марля есть,
Сшила грипповых повязок шесть.
Жалко, что, конечно, не Ван Гог,
Всё равно пусть помогает Бог!!!
24.11.2009 - 23:23
Lee відповів на коментар $previous_title_comm, 01.01.1970 - 03:00
Натворить, чтоб не творить... Да, ладно, Кадет, не мучайтесь... творите - творите, лучше в муках творчества "растворяться"...