Купим новое кресло для моей русалки.
Тряпкою пыль смахнём с позабытых полок.
Переиначим дряблую, праздную, из-под палки
жизнь в пресловутом стоге земных иголок.
Перестанем писать и петь печальные песни,
покрывать листы все время цингою ямба.
Да. Излечим себя навсегда от морской болезни,
или звездной. От пустоты. И штампа.
Купим же новое кресло! Чтобы душа въедалась
мягкою, кожаною обивкою – страсть какая! –
в металлический стержень, как в растерзанный парус –
на стебельке волны набегающей – соль морская.
Пусть же русалка живет здесь, в шелках, не помня
родственников, тритона, водорослей, Улисса...
За окном объедает горы пыльная каменоломня.
Тень раба на стене как выпившая актриса.
Пусть же рыбка в свои заплетает косы
те ветра, что мочалят бездомных и в хвост и в гриву -
нас больше не мучают риторические вопросы:
тупик открывает новую перспективу.
Мы свидетели смерти, гнета, ига, орды, поноса,
казней и козней, распри, набегов, блуда
смотрим с опаской на этот рыжеволосый,
невозможный трофей – и не видим чуда.
Но всё-таки купим кресло как-нибудь приживалке –
процесс превращенья в куклу любви ускорим.
Но только не зададим вопрос ни за что русалке:
«зачем ради нас она попрощалась с морем?»
