Не обо всем он мог, увы, сказать словами:
Велел молчать и прятал битый склон.
Кому он нужен, тот, кто пишет рамы,
Кому он сдался, тот, кто тянет звон?
В порыве гнева всё стает безликим
И тянет в пропасть, жмёт своим кнутом.
А он молчит - ему бы стать великим,
А он кричит - своим седым нутром.
Его все судят, большего не могут,
Пусть лучше спросят, кем он всё же есть,
Чему он верен, в чем все мысли тонут,
Каков расклад, раз тенью льется весть...
Он слишком мал - того-то греет смысл.
Молчать - не выбор, только сила тин.
Он сменит маску: мир довольно кисел,
Он скажет сердцем, болью диких вин...
