«Моя смерть, на чью-то совесть упала.
Согретой, телом петлей.
Все оттого, что жизнь устала
Тосковать вечерами со мной.
И я с ней уже не болтаю,
Зажимая стопку в руках,
Смерти теперь наливаю,
Рукава до локтей закатав.
Как галстук, петлю затянул,
Оголил на венах рубцы,
В тесном ящике заснул,
В руках, зажимая цветы...»
