Сайт поезії, вірші, поздоровлення у віршах :: Променистий менестрель: Миры уходят… - ВІРШ | 
			
			
				
				 
			
		 | 
		UA | FR | RU Рожевий сайт сучасної поезії | 
		
 
 
  | 
		
		
		
			
			
 
 
 Додавати коментарі можуть тільки зареєстровані користувачі.. 
															КОМЕНТАРІ Променистий менестрель відповів на коментар OlgaSydoruk, 31.10.2016 - 21:54 
											Добрый вечер, Оля, спасибо что не забываете.Променистий менестрель відповів на коментар Аяз Амир-ша, 31.10.2016 - 21:48 
											Благодарю за внимание и оценку. Променистий менестрель відповів на коментар Любов Ігнатова, 31.10.2016 - 21:49 
											Саме так, Любо - так до кінця і не встигаємо взнати навіть рідну людину до кінця... Променистий менестрель відповів на коментар LubovShemet, 31.10.2016 - 21:52 
											Да, Люба - всё бежим куда-то, торопимся, а суть одна...гостя, 31.10.2016 - 12:53 
											да...это правда,уходя,человек уносит вместе с собой свой особенный  мир Променистий менестрель відповів на коментар гостя, 31.10.2016 - 21:57 
											Думаю есть такое пристанище там для переосмысления прошедшего пути на последнем полустанке...  Натали...Георгий Данко, 31.10.2016 - 12:00 
											Души поможешь, с кем быть был рад...  ![]() "Души поможешь, кому был рад... " Променистий менестрель відповів на коментар Георгий Данко, 31.10.2016 - 21:53 
											Спасибо, Георгий - рад Вам на страничке своей...Владимир Зозуля, 31.10.2016 - 09:12 
											а помнишь Евтушенко? "не люди умирают, а миры..."обожаю этот его стих, гениально написал! Променистий менестрель відповів на коментар Владимир Зозуля, 31.10.2016 - 09:59 
											«Людей неинтересных в мире нет…» Евгений ЕвтушенкоС. Преображенскому Людей неинтересных в мире нет. Их судьбы — как истории планет. У каждой все особое, свое, и нет планет, похожих на нее. А если кто-то незаметно жил и с этой незаметностью дружил, он интересен был среди людей самой неинтересностью своей. У каждого — свой тайный личный мир. Есть в мире этом самый лучший миг. Есть в мире этом самый страшный час, но это все неведомо для нас. И если умирает человек, с ним умирает первый его снег, и первый поцелуй, и первый бой… Все это забирает он с собой. Да, остаются книги и мосты, машины и художников холсты, да, многому остаться суждено, но что-то ведь уходит все равно! Таков закон безжалостной игры. Не люди умирают, а миры. Людей мы помним, грешных и земных. А что мы знали, в сущности, о них? Что знаем мы про братьев, про друзей, что знаем о единственной своей? И про отца родного своего мы, зная все, не знаем ничего. Уходят люди… Их не возвратить. Их тайные миры не возродить. И каждый раз мне хочется опять от этой невозвратности кричать.  | 
		
		
		
						
			
  | 
		
		
		
		
			
  | 
		
	|||||||||||||||||||||||||||