Нет, не белая вьюга…
Полная тьма…
Мы, не веря друг в друга, -
Сходим с ума.
Не меня ждёшь, родная.
Мысли – о нём.
Но, - люблю, и сгораю
Пылким огнём.
И, поверь, - завтра утром,
Только бы – встать:
Буду вновь я кому-то
В небо кричать,
Что люблю, как и прежде,
Что – без ума!
Только, - есть ли, надежда?
Полная тьма…
