Ты ворвалась опять и охать и вздыхать,
и вслух произносить не лучшие слова;
я внял бы мотыльку, готовому порхать,
что нынче прочь летит – навек от естества.
Природа малая в предбаннике горит
своими помыслами – быть, найти пыльцу:
начало обретет живой метеорит
своей симметрией стремящейся к концу.
Ты заготовила на будущее план,
хотя у будущего план предельно прост:
порхать и увядать, плести ночной туман,
впадать в прострации, сжигать последний мост.
Оно давно уже глядит на зеркала,
пока что не решив, – какое поднести.
И в сговоре ты с ним. Ты руки убрала -
чтоб мотылька прервать полёт в родной горсти.
