И пальцем грязным, крутя у виска,
Сказали: «Уймись, не твоя то война.
Жри сытно, молчи, смотри свысока,,
И, знай, кровоточит ЧУЖАЯ страна.
Язык пусть тот же и вера там та,
Культура, обычаи, а… война не твоя…
Как и страна… Зубы стисни, скрипя,
Но согласись, что чужая ОНА».
Уж, сорваны глотки и, жалко скуля,
Дискантом поют: «Не твоя, не твоя…».
Змеей обратившись, шепеляво шипя:
«Коль не заткнешься, убьем и тебя».
Угрозы услышав от тех наглецов,
Лакеев, холопов начальных, глупцов,
Я понял не стоит бояться лжецов,
Всю жизнь доносящих на братьев, отцов.
Живущих подачками барских столов,
Кто утопить друг друга готов,
Крестом осеняет двуглавых орлов,
Чтоб всех превратить в послушных скотов.
И так под нажимом, наветов, угроз
Решился поставленный мною вопрос.
Ведь жизнь одна, а проблем целый воз,
Мозги ж без души бесполезный навоз.
Что порождает интриги, невроз.
Да, рой мыслей-мух несбыточных грез
Плодится в нем, ускоряя цирроз,
Даров тех небесных, что Бог преподнес.
А потому нет ИНЫХ и нету СВОИХ,
И подлость не делится на двоих.
Нет войн чужих, и стран нет других.
Вот в этом ответ, и об этом мой стих.
ID:
525699
Рубрика: Поезія, Філософська лірика
дата надходження: 25.09.2014 09:00:11
© дата внесення змiн: 25.09.2014 18:58:15
автор: Михаил Брук
Вкажіть причину вашої скарги
|
