Узоры рисуют майонезом на пицце,
Разъехались мои друзья, словно птицы.
Они разлетелись — не забуду их лица,
Люблю их смех… Мимо них, словно стерх,
Пролечу — снизу вверх.
Мы смеялись, пока догорал перекур,
На лавке, где фраза «не ври» — как ажур.
Гитара, пивко и бетон под ногами —
Тепло, что осталось меж строк и меж нами.
Кто в Польшу, кто в Чехию, кто — на завод,
А кто-то, как я, всё рисует полёт
На стеклах маршруток, в которых темно,
Где дрожит отраженье — и время, и дно.
Всё бежит и бежит… И жить бы, и жить.
