День. Плаский, немов окраєць хліба,
Змащений густим повітрям-маслом.
Долею нарізано нещасним
Мухолюдям дуже різні скиби.
Розійшлись, а потім знов до купи
Броунівсько повзають містами.
Що шукають, то ніхто не тямить...
Ні. Це дослід. Хтось тримає лупу.
