Что я знаю о тебе, глубинка,
в очереди душ за кромкой неба?
Ничего не знаю, поелику
чёрствой сыт краюхой ширпотреба.
Ночь по венам бродит алой кровью,
внутрь взглянёшь – темно, ни зги не видно.
Не повёл, в тебя влюбившись, бровью,
влипнув мухой в чёрное повидло,
брошенной на суд господень, суши:
чавкает ботинок чахлой грязью.
Мельница жует земные души,
рыцарской охваченные страстью.
От кишок чумазых дома, шеи
троп зимы намыленной побелкой,
нА сердце не раны, а траншеи,
где баланда времени с тарелкой
ходиков внедрившись нитью пульса
в маятник недель горчит забвеньем,
хочется, которым, захлебнуться,
мучаясь безмолвным одобреньем,
ставшей ко всему спиной, эпохи.
Прочь, отсель. В глубинку – к стогу сена:
собирать иной юдоли крохи,
искрой дней на вечности полено
напирая, в область одиночеств,
где земля блажит нутро нирваной –
выбранный для дум благих листочек,
в дебрях помешательства, Кехано.
ID:
600245
Рубрика: Поезія, Лірика
дата надходження: 17.08.2015 12:41:52
© дата внесення змiн: 17.08.2015 12:41:52
автор: Гарде
Вкажіть причину вашої скарги
|
