за кривым кругом света завыла труба, барабан подхватил было брошенный пульс
моя воля - костер, мои пальцы - трава, моя роль - дирижировать ритм и курс
тени бросились прочь от бледнеющих стрел, завертелась шипованая кадриль
ноты дернулись вверх, лес протяжно запел - моему кораблю захрустел мир об киль
музы с визгом сгрудились в районе крестца, лишь одна не успела, впечаталась в борт
если танец - ребенок в руках у Творца - моему демиургу прописан аборт
мне рассказывал кто то в минувшие дни, что, мол, делают муз из воздушных шелков
а моя - заскрипела об нос как гранит, обломав по инерции весла с бортов
...
"Может, это судьба?" - прокричал мне старпом; я не глядя, ответил пистолем -
В моем сердце есть все, чтобы спорить со льдом, остальное на кожу наколем.
Где тут правда, и где тут намеченный путь? льется гниль передержанных песен
из наушников перетекая на грудь; для одной музы мир слишком тесен.
