Твоё имя почти позабыто,
к дому путь, три ступени крыльца,
куст сирени и кустик самшита
у окон, тонкий профиль лица.
Позабыт и серебряный голос,
утончённые пальцы руки,
и косы притаившийся полоз
на очерченной шёлком груди...
Глупой ночью о прежней тоскую,
нереальной, как юности цвет.
И по памяти бегло рисую
на тебя непохожий портрет.
