Как-то я лег спать и услышал крики в душе,
Там кричала боль, будто бы ее е*ут без смазки.
Я рисовал на руке решение-клише,
И боли просто оторвал из горла голосовые связки.
Она стонала и мычала, возвращала в прошлое,
Но в мире каждый хотя бы раз бывал брошенным,
И каждому тоска в грудь забиралась гостем непрошеным.
И для кого убийцей становилась, для меня же - лучшим другом.
Я черпал из этого колодца то, что не заставит опустить руки.
И перестал себя терзать тогда,
Когда дошло, что я и боль -
Два разных существа
И нас роднит одно:
Мы вместе резали любовь
И употребляли получившийся салат.
Но давайте глянем внутрь
И увидим то же несваренье.
Где я писал музе строки, хмурясь,
И где музе тоже не до веселья,
Ведь она без двух минут жмурик,
А я уже жил в мертвом теле.
Но воскрес, наделав шума, боли.
И мои слова теперь просто воздух трут.
Но я был явно трудоголик,
Если синтез боли - это труд.
